Наши авторы:

Елена Аллаярова

Олеся Красовская

Лилия Кайль

Вадим Султанов

Михаил Чуклин

Игорь Селиванов

Анатолий Семёнычев

Надежда Димитричук

Римма Сафиуллина

Татьяна Манякина

Анатолий Бельтюков

Залия Муканяева

Елена Юргенсон

Анатолий Буторин

Ольга Феофанова

Наталия Сазонова

Наши друзья:

Татьяна Манякина

Предисловие к сборнику Т.Г.Манякиной "Благодарю судьбу".

"Родилась в 1953 году в семье лесоводов. Окончила Уральский лесотехнический институт. Воспитывала вместе с мужем сына с дочкой, между делом писала стихи. Выросли дети, деревья растут, а стихи всё не оставляют в покое", - так коротко, но ёмко написала о себе Татьяна Манякина, лауреат фестивала поэзии в г.Белебее "Родники вдохновения-2001", в коллективном художественном альманахе "Отражение", вышедшем в свет в Нефтекамске в 2001 году. Это был уже второй сборник, в котором в числе других авторов приняла участие Татьяна Георгиевна. И вот на суд читателей представлен собственный сборник.

"...Между делом писала стихи", но прочитав эту книжку, задумываешься: жить с открытым сердцем и писать стихи - не это ли самое главное дело её жизни? Так много в произведения Т.Манякиной искренности и глубоких раздумий:

       Как это трудно - сердце обнажив, пройти по жизни и дойти до цели.
       Как это долго - песню-стих сложив, дождаться, чтоб её запели.

Эти строчки Татьяны Манякиной посвящены Владимиру Высоцкому, и в то же время будто ей самой. Будут ли петь песни на её стихи, покажет время, но то, что они лиричны, напевны, образны - это несомненно.

       Возле речки, подле мосточка незабудок весёлых россыпь -
       разбежавшееся многоточье, на ковре изумрудном просинь.
       Парус ветром до края наполнен, эскадрильи стрекоз над водой.
       Безмятежный июльский полдень... Унесу его в зиму с собой.

Надо сказать, что природу, её состояния автор хорошо понимает и передаёт. Возможно, наложила свой отпечаток её родовая профессия - лесовод. Но это и более глубинное, философское восприятие себя в окружающем мирк.

       Ранней весной что-то со мной из года в год происходит.
       Хочется спеть или взлететь вслед пролетающей стае,
       хочется чью-то душу согреть - просто предложить чаю.

Человек - часть природы, её создание. И как печально, что в стремительном ритме современной жизни он об этом забыл. И вкрадываются грустные, иногда даже тоскливые нотки в стихи автора. Если природа пробуждает чувство полёта, безмерной радости, то человеческие поступки порой заставляют унывать.

       Где же крылья? Раньше были, невысоко, а летала.
       Видно, крылья перебили, нынче я бескрылой стала.

Грусти в стихах много, есть, о чём грустить сегодня, но жизнь, полная любви ко всему истинному, доброму и вечному, побеждает:

       Загрущу о былом ненадолго, совсем ненадолго,
       в новом дне отыщу светлой радости миг,
       под ногами опять неторопливая вьётся дорога.
       Я хочу, чтобы ветер меня на дороге настиг.

И есть стимул идти по этой дороге, есть понимание высокого смысла искусства жить, любя.

       В чьей-то душе оставить добрый след,
       а в чьём-то сердце - радостные чувства,
       зажечь в глазах печальный тёплый свет -
       не это ли высокое искусство?!
       Искусство безыскусственной любви,
       ниспосланное всем нам свыше.
       ...Коль будет очень трудно - позови,
       и сердцем я тебя всегда услышу.

Думаю, что в этом сборнике внимательный читатель найдёт много доброго, светлого, умного, увидит, как и в автор, в обыденной жизни высокую поэзию и откроет для себя в авторе друга чуткого, верного, нежного, каким и является поэтесса Татьяна Георгиевна Манякина.

Галина Завьялова, заслуженный работник культуры БАССР.

• Осенние этюды
• Ровесникам
• Розы в больнице
• Вот, думала, увижу и скажу...
• Тенькнула синица...
• Я не люблю дежурные цветы...
• Ты хочешь в Африку...
• Со стихов, как с молитвы...
• Замучили вопросы без ответов...
• Отошли безмятежные сны...
• Пугает затишье...
• Моя молитва
• Как далеки от совершенства мои стихи
• Не хочется из леса уходить...
• Всему свой срок...
• С верой, надеждой, любовью
• В духе времени иль безвременья...
• Слова, слова...
• Из словесной кудели нити-фразы пряду...
• Немудрёные слова и три аккорда...
• Памяти В.Высоцкого
• Среди белых снегов ты костёр разведёшь...
• Четыре стенки, а над ними потолок...
• В зелёном храме...
• О счастье
• Вечер бардовской песни в "Лире"
• Ты будто бы меня ополовинил...
• Ах, эта скрипочка в душе...
• Ах, не судите, не судите...
• Благодарю

Скачать Сборник "Благодарю судьбу" (41 Kb).

Осенние этюды

***

Отрешённо смотрю за окно,
Где со старых деревьев
Последние листья слетают
И от туч набежавших неуютно – темно,
И минуты, как капли дождя,
Торопливо сбегают и тают.
Канет в вечность сегодняшний день,
Позабудется грусть, как и многое
В жизни забылось,
Лишь на веках останется лёгкая тень…
Что ж так сердце тревожно,
Взволнованно снова забилось?

***

В небе полночном – косматые звёзды,
Воздух пронзительно свеж.
Поздно о лете печалиться, поздно…
Но не прожить без надежд.
Скоро закружатся в танце метели,
Будет мороз колдовать.
Но, застилая к ночи постель, я
Буду о лете мечтать.

***

Опять сады уснули до поры,
Как это здорово – весной опять проснуться!
И веточками к небу потянуться,
Цвести и ждать полуденной жары.
И тяжелеть от зреющих плодов,
Их наливая соками земли…
Вот если б мы с ритмичностью садов
Весною молодели и цвели.

Ровесникам

Нам было пятнадцать, теперь пятьдесят,
Но память хранит цвета, аромат,
Весёлого лета кусочки, осколки:
Кусочек реки и кусочек просёлка,
Зелёный лужок, волейбольную сетку,
Закрученный пас от подружки-соседки.
А вечером поздним – костёр и гитара
И сладкая одурь от ночного нектара.
Мы были так молоды, стали… моложе.
К другим милосердней, к себе много строже.
И сердце стучит в такт гитарного ритма:
Никто не забыт, ничто не забыто.

Розы в больнице

Дерзко выглядят розы в больничной палате –
Царский пурпур на фоне безликой стены –
Так сгорают порой облака на закате,
Так прекрасны порой предрассветные сны.

Ты уехал, оставив мне розы в подарок…
Был – иль не был, не знаю, всё будто во сне…
Этот сон, как букет, ароматен и ярок,
Этот сон, как любовь, что в тебе и во мне.

Ветер носит по небу клочковатые тучи,
Дождь то стихнет, то резво запрыгает вновь.
Но сегодняшний день: он из тысячи лучший –
Потому что в нём есть: розы, ты и любовь.

Вот думала – увижу и скажу...

Вот думала – увижу и скажу,
что я тобой давно переболела,
что до тебя мне вовсе нету дела.
Вот думала – увижу и скажу.

Увидела и снова жар в груди
Опять предательски дрожат колени
Опять глаза зачем-то повлажнели…
Увидела и снова жар в груди.

А я себе поверила почти
что без тебя мне так спокойно было,
что не люблю и не любила, не любила…
А я себе поверила почти.

Из памяти своей мы рвем страницы
на тех страницах лица, имена
на тех страницах жизнь сама…
Из памяти своей мы рвем страницы.

И дальше пишем жизнь на чистовик,
а черновик нам в этом деле не положен,
никто и не подскажет, не поможет…
Мы пишем жизнь свою на чистовик.

Вот думала – увижу и скажу,
что вырвана давно твоя страница
и что лицо твое уже не снится.
Вот думала – увижу и скажу…

Тенькнула синица...

Тенькнула синица,
с белых крыш - капель,
солнце закружило в небе карусель.
На упругих крыльях
ветер нам принес
запах самых нежных
белых-белых роз.

Я не люблю дежурные цветы...

Я не люблю дежурные цветы
к восьмому марта
и ко дню рожденья.
Ну, почему не осыпаешь ты
меня охапками дурманящей сирени?
И почему ромашки
не несешь? –
Смотри по лугу сколько
разбежалось.
И серенады в шутку
не поешь,
и о любви молчишь –
какая жалость.

Tы хочешь в Африку...

Tы хочешь в Африку,
              а я хочу в Париж,
ты бредишь зноем, я –
              теплом весенним,
ты на машинке целый
              день стучишь,
а я лечу скрипучие колени.
Ты позвонишь, я вылью
              на тебя
поток стихов своих
              несовершенных,
ты ж унесешь меня
              из бытия
с мечтою вместе на
              окраины Вселенной.
Нам так немного надо –
              помечтать,
Сказать друг другу два–
              три теплых слова,
ну, а всего нужнее даже
              знать,
что в среду, в пять,
              все соберемся снова.

Со стихов, как с молитвы...

Со стихов, как с молитвы,
начинаю свой день.
В небе зорька разлита,
по углам ночи тень.
Вновь ложится в блокноте
за строкою строка.
Новый день на подходе
и меня ждут дела.
Но никак не отпустит
намагниченный лист.
…Переполненный грустью
ветер в окна стучит.

Замучили вопросы без ответов...

Замучили вопросы
              без ответов
и философия стиха и цвета.
Замучил обморочный
              авитаминоз
и жажда аромата
              белых роз.
А в окна - синь с небес
              и птичий гомон,
и оседающих снегов
              глухие стоны.
А в двери – ветра стук
              и шорох тайны.
И телефонные звонки
              людей случайных.
Как разобраться и
акценты все расставить,
вздохнуть всей грудью
              и крыло расправить?
Как не сломить
пробившийся росток,
К заветной тайне
              проложить мосток?..
Замучили вопросы без
              ответов,
уже боюсь прослыть
              “мадам с приветом”.

Отошли безмятежные сны...

Отошли безмятежные сны,
Все отчаянней гложет тревога.
Вновь хлопочет весна у порога –
Неспокойней не знаю поры.
В этом запахе талых снегов,
В этом гомоне черных грачей,
В изменившихся лицах друзей -
Избавленье от зимних оков.
Нас еще холодит по утрам,
Ночью властвующий, мороз,
Но росточек зеленый пророс,
Что начало положит садам.
На пороге больших перемен
Ожидаю тепла и света,
Знаю – лучшая песня не спета,
Верю – кончится холода плен.

Пугает затишье

Пугает затишье:
бесстрочье, бесстишье,
Пугает летящая
              дней череда
И крик мой безмолвный,
над миром повисший,
И чье-то несчастье,
и чья-то беда.
Пугает бессонница
              и безнадега,
В любимых глазах
неземная печаль.
И только весенняя
              манит дорога
И радует душу
прозрачная даль.

Моя молитва

Избавь меня, Господь,
от мыслей грешных,
от дел ненужных,
суетных и мелких,
от слов, срывающихся
              с губ поспешно,
пошли мне в душу
луч надежды светлой.
Дай мужества
принять мой каждый час
без ропота, обиды и
              смятенья
и научи молиться
              всякий раз
за род людской и
за его спасенье.
Дай, Господи, здоровья
              близким всем,
дай хлеба тем, кому
              всего нужнее.
Еще прошу: даруй
              прозренья тем,
кто существует,
              ни во что не веря.
Прости нас всех
в святое Воскресенье.
Как любящий
              отец своих детей.
В наш смутный мир
безверья и сомнения
пошли Любовь – она
всего сильней.

Как далеки от совершенства мои стихи...

Как далеки от совершенства
мои стихи. Я это знаю,
но переполнена блаженством
душа, и строки вновь стекают
на лист, который снова терпит
мои бездарные изыски.
И этот юношеский трепет,
и просветлений редких искры.

Не хочется из леса уходить...

Не хочется из леса уходить
Не потому, что он грибами полон,
А потому что воздух и медвян, и солон,
и хочется его до дна испить.
Уже шуршит опавшая листва,
Уже багрянцем тронуты осины –
Какие необычные картины,
И сколько у природы мастерства!
Кладу ладони на зеленый мох –
Он нежен, словно волосы ребенка.
Нечаянно вспугнула лягушонка,
Устроила ему переполох.
Вспорхнула птаха с желтого куста,
Вот бурундук по ели вверх взметнулся –
Он любопытный – взял и оглянулся,
Он здесь хозяин, здесь его места.
Лес-батюшка, прости за суету,
Но ты же знаешь, как мне здесь отрадно
И уходить не хочется обратно.
Позволишь если – завтра вновь приду.

Всему свой срок...

Всему свой срок – печали и веселью,
Всему свой срок – ты жизнь не торопи.
Еще застонут белые метели,
Еще прольются синие дожди.
Всему свой срок – рождаться и венчаться,
Всему свой срок – смеяться и грустить
И с кем-то нам придется повстречаться,
А от кого-то время уходить.
Всему свой срок. Он кем-то обозначен,
Но скрытый этот смысл не уловить
Все будет так, как есть, а не иначе.
Мы будем плакать, петь, смеяться и любить.
Мы будем просто жить и просто верить,
Что заплутавшая мечта свой путь найдет
И что Надежда постучится в двери,
И в доме нашем Радость оживет.

Ах, годы, годы...

Ах, годы, годы или же года –
Как ни скажи, а все одно и то же,
Бегут, спешат, как в реченьке вода
И тяжесть нашей ноши множат, множат.
Смотри, под солнцем плавится река,
То серебром черненым, а то златом,
То разольется, присмирев слегка,
То вновь спешит, шумит у переката.
Любой реки начало-родничок,
А детство - долгой жизни всей начало,
Пусть будет оно чистым, как листок,
Как в январе на поле покрывало.

В духе времени иль безвременья

В духе времени иль безвременья
Выстрел, взрыв, орудийный раскат
Безнадегою и безденежьем
На колени поставить хотят.
Повылазили силы темные,
Торжествуют, глумятся, скалятся.
Неужели же, люди добрые,
С этим злом нам никак не справиться?!
Сколько жизнь существует во времени,
Столько борются зло с добром.
Нет, не встанем мы на колени,
Мы добро воедино сольем,
И получится сила великая.
Верю я в торжество добра.
Не была Россия безликою
и не будет такой никогда.

Слова, слова...

В порыве гнева и отчаянья,
мы говорим слова случайные,
а после маемся и каемся,
назад вернуть слова пытаемся.
Но миг уже промчался мимо,
а вслед за ним неудержимо,
на всю Вселенную гремя,
слова случайные звучат.
Казалось бы чего такого -
в запале брошенное слово.
Но боль такая, что невмочь.
Не позабыть. Не превозмочь.
Шипу подобно ядовитому
оно сидит в душе сердитое.
Замкни, Господь, мои уста,
позволь сказать одно из ста:
“Простите!”

Из словесной кудели...

Из словесной кудели
нити-фразы пряду.
Ночью стонут метели,
затихая к утру.
Я, как древняя пряха,
что с огарком свечи
темной ночью без страха
крутит нити свои.
У нее-то – клубочки,
у меня-то – листы
вкривь и вкось скачут строчки
посреди темноты.
А на зорьке рассветной
из них сотку полотно,
кружевной многоцветной
станет шалью оно.

Немудреные слова и три аккорда

Немудреные слова и три аккорда,
Краски голоса, душевное тепло.
Порожденная быть вольной и свободной,
Песня барда ввысь летит легко-легко.
Чем пленит она, чем трогает – не знаю,
Не ее судьба – высокопарный слог,
Но от этой песни, как Снегурка таю,
В горле остро ощущается комок.
Немудреные слова и три аккорда,
Нерастраченной любви - на сто сердец,
Но у этой песни авторско-народной
Есть начало, но не видно, где конец.

Памяти В.Высоцкого

Отозвалась душа
на чью-то боль,
забилась в крике
и оцепенела.
А кто-то продолжает
сыпать соль
на голое израненное тело.
А где-то вновь и вновь
горят костры
в огне молвы сжигают
вновь невинных.
Как на расправу
мы порой быстры,
лишь путь
к прощенью
очень-очень длинный.
Как это трудно –
сердце обнажив
пройти по жизни,
и дойти до цели.
Как это долго -
песню-стих сложив,
дождаться, чтоб
ее запели.
Роняет звезды черный
небосвод
и катит на закат
колеса лето.
Сказали – умер. Но
душа поет
нам хриплым голосом
любимого поэта.

Среди белых снегов ты костер разведешь...

Среди белых снегов ты костер разведешь
И по углям пройдешь босая,
Чье-то сердце, как птицу, в ладони возьмешь
Нежным чувством своим согревая.
Будет сладким восторг, будет адскою боль,
Будет взлет и паденье – все будет,
На губах твоих мед, в ранах едкая соль,
Лишь сомнений не будет, не будет.

Четыре стенки, а над ними потолок...

Четыре стенки, a
над ними потолок
и дверь в стене, а
на двери замок
и окна заперты,
такая духота!
А где-то рядом
притаилась красота.
Окно раскрою и сорву замок,
не знаю, кто помочь
бы смог
осмелиться разрушить
долгий плен,
встать во весь рост
с подогнутых колен,
шагнуть с порога
и взмахнуть крылом
и надышаться вволю, а
                            потом...
Потом обратно в
клетку, под замок
чтоб разглядеть уже
никто не смог.
Что ж, лишь тогда душа
свободу обретет,
когда вместо нее в плен
тело попадет.

В зеленом храме

В зеленом храме
                            очищаю душу,
глаза не слепит здесь
полуденный Ярило
и грохот автострад
                            не глушит уши,
лишь что-то шепчут
ветви шаловливо.
Лес – дом родной, он был мне
                            доброй школой
и в нем росла я
елочкой колючей,
потом березкой стройной,
                            белостволой,
а нынче стала ивою
                            плакучей.
Иду знакомою тенистою
                            тропою
и растворяюсь меж
                            берез и елей,
и становлюсь травой,
                            листвою...
Как хорошо сегодня
                            птицы пели!
Я возвращаюсь
беззаботна, беспечальна,
душа поет тихонечко
                            о чем-то.
Меня, наверно, с лесом
                            повенчали
ветра и звезды, облака
                            и солнце.
Когда закончу путь
                            земной – я знаю
мне лес позволит
на своей полянке
взойти хрустально-
                            изумрудною травою
с диковинным названием
                            "татьянка".

O счастье

Однозначно о счастье
                            не скажешь никак:
каждый меряет
собственной мерою.
Счастлив умный
и счастлив дурак,
но по-разному все же,
                            наверное.
Так легко осчастливить
                            бывает порой
незлобливую душу,
                            нежадную:
улыбнись же ей просто,
                            кивни головой,
раздели свою радость –
ей больше не надо.

Научиться бы всем нам
на грешной земле
быть счастливыми
                            даже от малого,
отражать свое счастье
в других, как в воде.
И душою любить
                            неустанно.

Вечер бардовской песни в "Лире"

Не дал мне Бог ни голоса,
                            ни слуха.
А как порою хочется
                            запеть!
И широко раскинув
                            крылья-руки
за песней следом полететь.
Но слава Богу, что поют другие.
Сижу и слушаю, почти
                            что не дыша.
И все вокруг становятся
                            родными
и сразу очищается душа.
Спасибо, люди, вам
                            за ваши песни,
за голоса, за перебор
                            гитарный;
за то, что мы сегодня
                            с вами вместе,
за то, что есть
                            на свете барды.

Ты будто бы меня ополовинил...

Ты будто бы меня
                            ополовинил –
уехал далеко и
                            стало пусто.
И съежившись стою,
как под вселенским ливнем.
Ах, отчего же, отчего ж,
                            так грустно?
За двадцать лет
мы так с тобой привыкли
быть рядом-рядом и не замечали,
что стали целого чего-то
                            половинками,
что нам нельзя поврозь.
                            А мы не знали.

Ах, эта скрипочка в душе...

Ах, эта скрипочка в душе
чего так жалобно запела?
О той несбывшейся мечте
ты прежде вспоминать не смела.

И эта тонкая струна,
натянутая до предела.
А вдруг не выдержит она.
А вдруг душа покинет тело?

Судьба-мечта моя прошла
совсем-совсем иной тропою.
Не надо плакать, что она
заменена судьбой другою.

Утихни, скрипочка, уймись.
Грешно нам сетовать с тобою:
есть божий дар – вся наша жизнь
и хлеб, и кров над головою.

Еще есть дети у меня –
за них отдам мечту любую.
Есть муж, друзья мои,
                            родня...
Не плачу я. Уже ликую.

Ах, не судите, не судите...

Ах, не судите,
                            не судите
и вас, быть может,
                            не осудят.
И раны круто
                            не солите,
глядишь – вам
солоно не будет.
Споткнувшегося
в спину не толкайте,
а придержите
бережно за локоть.
И яростно одежды
                            не срывайте
с греховных тел –
                            не будет проку.
Вы помолитесь,
                            помолитесь
за тех, кто вас
хоть раз обидел.
Простите всех,
                            себя простите –
безгрешных мир
                            еще не видел.

Благодарю

Благодарю судьбу за все, что есть:
За хлеб и кров над головою,
и за людей хороших, что не счесть,
За счастье быть любимою женою.
За синь снегов, за зелень разнотравья
И за поля желтеющих хлебов.
За эту даль, что без конца и края,
За песни под гитары у костров.
За шум берез, за шорох снегопада,
За тихий свет, полуночной звезды,
За то, что я по-прежнему так рада
Когда меня целуешь нежно ты.
Благодарю судьбу за дар бесценный –
Моих детей – души моей родник,
За тысячи счастливейших мгновений
И за один неповторимый миг.

На главную страницу